* * *
Я зимой пишу как будто меньше,
Будто снег забивает мозги,
Но когда строка идет, то легче,
Словно стопка "Водки" от пурги.
Я пишу стихи, себя не помня,
Я пишу в бумагу свою быль.
Не дает она снегов покоя,
Не дает сварганить себя в пыль.
Одинокий, злой и вечно грустный
С хлипким своим росчерком пера,
Я звеню по жизни кандалами,
И стелю кровавых два следа.
Но я верю, что зима отпустит,
И оттают рваные следы,
И тогда весна любовь запустит,
И из них одною станешь ты!

С.Муравьев

 

 

 

     

Zinaida Makarova © 2004 I e-mail