ПОРТРЕТ ОТ РУКИ

Я сидела на месте, а руки тянулись к свету,
Вырывались из окон, ощутив пустоту в движенье.
Безголосые люди, отдававшие повести лету,
Проникали сквозь пальцы, хрипя в наслажденье...
В потускневшем фарфоре бетонных отверстий
Всё танцуют, воронками вглубь уходя, пауки.
Вяжут кокон мне новый из липкой, тянущейся шерсти..
Будет свитер на выход.....
                                    И мой портрет от руки....

КУтька

 

 

 

  

Zinaida Makarova © 2001 I e-mail